Um dia, quando tinha pouco mais de vinte anos, depois de ter trabalhado durante algum tempo na revista Cabana, em Milão, Jamie Sharp comprou um lote de livros no eBay. «Acho que custou cerca de 100 libras», conta agora. «Uma mulher apareceu lá em casa com centenas de livros. A minha mãe ficou furiosa. Mas descobrimos que o avô da mulher tinha sido livreiro antiquário. Valia uma fortuna.»

E assim nasceu um antiquário. Nos poucos anos que se seguiram, Sharp construiu uma carreira de grande sucesso num ramo habitualmente dominado por pessoas com o triplo da sua idade. Usa o seu requintado apartamento de um quarto em Holland Park como uma espécie de espaço de exposição para as suas peças — um verdadeiro tesouro de vigas à vista e sofás profundos, onde quase tudo está à venda. «Duas semanas depois de me instalar, vieram cá umas pessoas e perguntaram: “Acabaste de te mudar? Parece que vives aqui há 30 anos!”», conta, entre risos. «Mas está sempre a mudar; sempre em movimento.»

Cresci em Notting Hill, junto ao Mercado de Portobello, onde ainda vivo. Adorava visitar todos os antiquários e lojas de antiguidades e, assim que tinha algum dinheiro de bolso, queria logo comprar coisas. Como qualquer criança, queria descobrir tesouros. Comecei por colecionar moedas e selos, mas depois fartava-me de cada coisa e passava à seguinte. Na verdade, comecei a comprar e a vender ainda na adolescência.

Inicialmente, reservei uma quantia para investir em stock. Tinha poupado uma quantia considerável e comecei a comprar, o que foi assustador. Pela primeira vez, estava a gastar dinheiro em coisas que achava que outras pessoas iriam querer comprar. Mas também comprei por impulso algumas coisas de que gostava muito, a que não conseguia resistir, mas que, realisticamente, não achava que alguém fosse querer. E foram precisamente essas coisas que se venderam de imediato. Isso fez-me perceber que o que as pessoas procuram em mim é o meu gosto — sou eu a dizer: «Olhem, isto é fantástico.» Foi uma boa lição.

Encontro antiguidades em muitos sítios diferentes. É possível encontrar peças muito boas em antiquários nas zonas rurais de Inglaterra. Também compro muito online, em sites como o The Sale Room e o Invaluable, que reúne praticamente todos os leilões europeus. Consulto ainda todos os catálogos de leilões e, regra geral, evito as vendas mais sofisticadas. Se uma leiloeira tiver feito um excelente trabalho de promoção e investido muito em marketing, as peças acabam normalmente por atingir preços exorbitantes. Por isso, procuro evitar vendas em que tudo esteja muito bem fotografado e, em vez disso, encontrar uma com milhares de lotes, onde estejam a vender um carro avariado, uma bicicleta com uma só roda ou um pote chinês com um pedaço em falta. Aí sei que vou encontrar algo bom. Ninguém se dá ao trabalho de ver tudo aquilo, a menos que seja verdadeiramente viciado, como eu.

Nem sempre é fácil. Recentemente, tive uma cama napoleónica que comprei num leilão em Roma e que era simplesmente fantástica. Não lhe consegui resistir. Era uma peça lindíssima. Tinha uma cabeceira curva, remates também curvos, grinaldas e tudo o mais. Paguei uma fortuna por ela e mandei-a vir de Roma, mas, quando chegou, estava bastante danificada e tinha sido coberta com uma espécie de tinta castanha pegajosa que, nas fotografias, parecia madeira, mas não era. Por isso, mandei restaurá-la, e até parecia que estava a restaurar a Capela Sistina. Foi mesmo um processo moroso. Demorou meses. Agora está incrível, mas nunca vou ter lucro com esta peça.

«Até parecia que eu estava a restaurar a Capela Sistina…»

Noutra ocasião, comprei um conjunto de cadeirões vitorianos muito bonitos, que pareciam ser um ótimo negócio. O par custou 200 libras — e, quando chegaram, eram mais ou menos do tamanho da minha mão.

Recentemente, tem-se assistido a uma grande viragem para o maximalismo. Por vezes, dizem que adoro decoração maximalista, mas afinal querem apenas dizer que gosto de «ter coisas». No entanto, acho que as pessoas interpretam muito mal o conceito quando tentam usar o máximo possível de cores, padrões, texturas, tapetes e formas invulgares. Não gosto disso. Acho preferível ter apenas algumas coisas boas. Talvez a tendência maximalista faça com que, em breve, tudo volte a ser bege e cinzento. O que provavelmente é pior.

O facto de não estar limitado a uma única época ou estilo significa que estou constantemente a aprender. No mundo de hoje, por vezes parece que há tão pouco por descobrir — existe tanta informação disponível sobre tudo. Mas quando, de um dia para o outro, damos por nós a pesquisar uma abóbora gigante birmanesa em laca, acaba por ser uma verdadeira aventura. Leva-nos à British Library e a descobrir coisas que nunca imaginámos vir a conhecer — e poder fazer isso como profissão é verdadeiramente enriquecedor. E é divertido.