Un día, cuando tenía poco más de veinte años, tras una temporada trabajando en la revista Cabana en Milán, Jamie Sharp compró un lote de libros en eBay. «Creo que me costó unas 100 libras», cuenta ahora. «Una mujer se presentó en casa con cientos de libros. Mi madre se puso furiosa. Pero resultó que el abuelo de aquella mujer había sido librero anticuario. Valían una fortuna».

Y así nació un anticuario. En los pocos años transcurridos desde entonces, Sharp ha desarrollado una actividad de gran éxito en un sector habitualmente poblado por personas que le triplican la edad. Utiliza su exquisito piso de un dormitorio en Holland Park como una especie de sala de exposición para sus piezas: un tesoro de vigas vistas y sofás mullidos donde casi todo está a la venta. «Dos semanas después de instalarme, vino gente y me dijo: “¿Acabas de mudarte? ¡Parece que lleves viviendo aquí 30 años!”», cuenta entre risas. «Pero cambia constantemente; está en continuo movimiento».

Crecí en Notting Hill, junto al mercado de Portobello, donde todavía vivo. Me encantaba visitar a todos los anticuarios y recorrer las tiendas de antigüedades y, en cuanto tenía algo de dinero de bolsillo, quería comprar cosas. Como cualquier niño, quería descubrir tesoros. Empecé a coleccionar monedas y sellos, pero acababa aburriéndome de cada cosa y pasaba a la siguiente. La verdad es que empecé a comprar y vender en cuanto llegué a la adolescencia.

Al principio reservé una cantidad de dinero para invertirla en existencias. Había ahorrado una suma considerable y empecé a comprar, lo cual daba miedo. Por primera vez, estaba gastando dinero en cosas que creía que otras personas querrían comprar. Pero también compré impulsivamente algunas cosas que me encantaban, a las que no podía resistirme, aunque, siendo realista, no creía que nadie fuera a quererlas. Y fueron precisamente esas cosas las que se vendieron enseguida. Eso me hizo darme cuenta de que lo que la gente busca en mí es mi criterio: que yo diga: «Mira, esto es genial». Fue una buena lección.

Encuentro antigüedades en muchos sitios distintos. En las tiendas de antigüedades de las zonas rurales de Inglaterra se pueden encontrar auténticas joyas. También compro mucho por internet, en sitios como The Sale Room e Invaluable, que reúne prácticamente todas las subastas europeas. Además, reviso todos los catálogos de subastas y suelo evitar las ventas más exclusivas. Si una casa de subastas ha hecho un gran trabajo promocionando una venta y le ha dado mucha publicidad, lo normal es que las piezas alcancen precios desorbitados. Por eso prefiero evitar las ventas en las que todo está muy bien fotografiado y buscar, en cambio, una con miles de lotes donde vendan un coche averiado, una bicicleta con una sola rueda o una vasija china a la que le falta un trozo. Entonces sé que voy a encontrar algo bueno. Nadie se va a molestar en revisar todas esas cosas, a menos que tenga una auténtica adicción, como yo.

No siempre es fácil. Hace poco tuve una cama napoleónica que compré en una subasta en Roma y era sencillamente fantástica. No pude resistirme. Era una pieza preciosa. Tenía el respaldo curvo, remates también curvos, guirnaldas y de todo. Pagué una fortuna por ella y pedí que me la enviaran desde Roma, pero cuando llegó estaba bastante maltrecha y la habían cubierto con una especie de pintura marrón pegajosa que en las fotos parecía madera, pero no lo era. Así que mandé restaurarla, y cualquiera habría pensado que estaba restaurando la Capilla Sixtina. Fue todo un proceso. Tardaron meses. Ahora tiene un aspecto increíble, pero nunca sacaré beneficio de esa pieza.

«Cualquiera habría pensado que estaba restaurando la Capilla Sixtina…»

En otra ocasión, compré un juego de sillones victorianos muy bonitos que parecían una auténtica ganga. La pareja costaba 200 libras, pero cuando llegaron eran más o menos del tamaño de mi mano.

Últimamente ha habido un gran giro hacia el maximalismo. A veces la gente dice que me encanta la decoración maximalista, pero resulta que con eso solo quieren decir «tener cosas». Sin embargo, creo que se equivocan de lleno cuando intentan incluir tantos colores, estampados, texturas, alfombras y formas extravagantes como sea posible. Eso no me gusta. Creo que es mucho mejor tener unas pocas cosas buenas. Quizá la tendencia maximalista haga que pronto todo vuelva a ser beige y gris. Lo cual probablemente sea peor.

El hecho de no estar limitado a una época o un estilo concretos hace que esté aprendiendo constantemente. En el mundo actual, a veces parece que queda muy poco por descubrir: hay muchísima información sobre todo. Pero cuando un día te encuentras investigando una calabaza gigante birmana de laca, el proceso se convierte en toda una aventura. Te lleva hasta la Biblioteca Británica y a descubrir cosas que nunca imaginaste que llegarías a conocer; y poder dedicarte a ello profesionalmente es realmente enriquecedor. Y divertido.