Tout le monde déménage à Milan
How Italy’s creative and financial hub has become a respite for global citizens to mangia bene, ridi spesso, ama molto...
- Texte: Joseph Bullmore
How Italy’s creative and financial hub has become a respite for global citizens to mangia bene, ridi spesso, ama molto...
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Le maître d’hôtel me confectionnait un poncho avec un sac-poubelle. Il pleuvait à verse — une grosse pluie de printemps qui faisait luire les pavés et déraper les banquiers à vélo lorsqu’ils coupaient les virages. Il perça deux trous pour les bras sur les côtés du sac. « Chic milanais ! » proclama-t-il, avant d’en faire un autre à l’endroit où passerait ma tête. « Pour les cigarettes », expliqua-t-il en m’en offrant une à allumer. Il était environ 16 heures, une heure à peu près après la fin du service du déjeuner (des tonnarelli au cacio e pepe surmontés de quelques crevettes rouges, puis du tiramisu et de la glace). J’avais dû retourner à Il Solferino parce que j’y avais oublié mon portefeuille, lequel contenait une petite pochette, laquelle contenait une , laquelle représentait toutes mes économies. Le groupe de serveurs et de cuisiniers, une douzaine environ, qui prenaient leur dîner de bonne heure autour d’une immense marmite de spaghettis, eut l’air inquiet lorsque je fis irruption, trempé, anglais et affolé. Le maître d’hôtel me rendit aussitôt mon portefeuille (il me donna aussi une tige de rose, ce qui signifiait peut-être, ou peut-être pas, qu’il avait regardé à l’intérieur) et me dit : « Nous aurions tout simplement pu vous le déposer chez vous ce soir. » Je lui répondis que je séjournais à l’hôtel et que je repartais malheureusement le lendemain, mais que je le remerciais tout de même. « Oh, je pensais que vous habitiez ici, dit-il. Tous les Anglais habitent ici. » Puis il se remit à tailler son sac-poubelle. Il semblait réfléchir à l’ajout de poches.
Le maître d’hôtel me confectionnait un poncho avec un sac-poubelle. Il pleuvait à verse — une grosse pluie de printemps qui faisait luire les pavés et déraper les banquiers à vélo lorsqu’ils coupaient les virages. Il perça deux trous pour les bras sur les côtés du sac. « Chic milanais ! » proclama-t-il, avant d’en faire un autre à l’endroit où passerait ma tête. « Pour les cigarettes », expliqua-t-il en m’en offrant une à allumer. Il était environ 16 heures, une heure à peu près après la fin du service du déjeuner (des tonnarelli au cacio e pepe surmontés de quelques crevettes rouges, puis du tiramisu et de la glace). J’avais dû retourner à Il Solferino parce que j’y avais oublié mon portefeuille, lequel contenait une petite pochette, laquelle contenait une , laquelle représentait toutes mes économies. Le groupe de serveurs et de cuisiniers, une douzaine environ, qui prenaient leur dîner de bonne heure autour d’une immense marmite de spaghettis, eut l’air inquiet lorsque je fis irruption, trempé, anglais et affolé. Le maître d’hôtel me rendit aussitôt mon portefeuille (il me donna aussi une tige de rose, ce qui signifiait peut-être, ou peut-être pas, qu’il avait regardé à l’intérieur) et me dit : « Nous aurions tout simplement pu vous le déposer chez vous ce soir. » Je lui répondis que je séjournais à l’hôtel et que je repartais malheureusement le lendemain, mais que je le remerciais tout de même. « Oh, je pensais que vous habitiez ici, dit-il. Tous les Anglais habitent ici. » Puis il se remit à tailler son sac-poubelle. Il semblait réfléchir à l’ajout de poches.
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