Tutti si trasferiscono a Milano
Come il polo creativo e finanziario d’Italia sia diventato un rifugio per i cittadini del mondo, dove mangiare bene, ridere spesso e amare molto...
- Testo di: Joseph Bullmore
Come il polo creativo e finanziario d’Italia sia diventato un rifugio per i cittadini del mondo, dove mangiare bene, ridere spesso e amare molto...
Come il polo creativo e finanziario d’Italia sia diventato un rifugio per i cittadini del mondo, dove mangiare bene, ridere spesso e amare molto...
Il maître mi stava confezionando un poncho con un sacco della spazzatura. Pioveva a dirotto: una pioggia primaverile, a gocce grosse, che lucidava i ciottoli e faceva slittare i banchieri in bicicletta quando tagliavano le curve. Praticò due fori per le braccia ai lati del sacco. «Milano chic!» proclamò, poi ne fece un altro per la testa. «Per le sigarette», spiegò, offrendomi una sigaretta da accendere. Erano circa le quattro del pomeriggio, più o meno un’ora dopo la fine del servizio del pranzo (tonnarelli con cacio e pepe e sopra dei gamberi rossi, più un po’ di tiramisù, più un po’ di gelato). Ero dovuto tornare al Solferino perché avevo lasciato lì il portafoglio, e nel portafoglio c’era un sacchettino, e nel sacchettino c’era un , e nell’anello di fidanzamento c’erano i risparmi di una vita. Il gruppo di camerieri e cuochi, una dozzina circa, che cenavano presto attingendo da un’enorme pentola di spaghetti, mi guardò allarmato quando feci irruzione, fradicio, inglese e in preda all’agitazione. Il maître mi consegnò subito il portafoglio (mi diede anche uno stelo di rosa, il che poteva significare o meno che ci avesse guardato dentro) e disse: «Avremmo potuto semplicemente portarglielo a casa stasera». Gli dissi che alloggiavo in albergo e che purtroppo sarei partito l’indomani, ma lo ringraziai comunque. «Oh, pensavo che abitasse qui», disse. «Tutti gli inglesi abitano qui». Poi tornò a confezionare il suo sacco della spazzatura. Sembrava stesse valutando l’idea di aggiungere delle tasche.
Il maître mi stava confezionando un poncho con un sacco della spazzatura. Pioveva a dirotto: una pioggia primaverile, a gocce grosse, che lucidava i ciottoli e faceva slittare i banchieri in bicicletta quando tagliavano le curve. Praticò due fori per le braccia ai lati del sacco. «Milano chic!» proclamò, poi ne fece un altro per la testa. «Per le sigarette», spiegò, offrendomi una sigaretta da accendere. Erano circa le quattro del pomeriggio, più o meno un’ora dopo la fine del servizio del pranzo (tonnarelli con cacio e pepe e sopra dei gamberi rossi, più un po’ di tiramisù, più un po’ di gelato). Ero dovuto tornare al Solferino perché avevo lasciato lì il portafoglio, e nel portafoglio c’era un sacchettino, e nel sacchettino c’era un , e nell’anello di fidanzamento c’erano i risparmi di una vita. Il gruppo di camerieri e cuochi, una dozzina circa, che cenavano presto attingendo da un’enorme pentola di spaghetti, mi guardò allarmato quando feci irruzione, fradicio, inglese e in preda all’agitazione. Il maître mi consegnò subito il portafoglio (mi diede anche uno stelo di rosa, il che poteva significare o meno che ci avesse guardato dentro) e disse: «Avremmo potuto semplicemente portarglielo a casa stasera». Gli dissi che alloggiavo in albergo e che purtroppo sarei partito l’indomani, ma lo ringraziai comunque. «Oh, pensavo che abitasse qui», disse. «Tutti gli inglesi abitano qui». Poi tornò a confezionare il suo sacco della spazzatura. Sembrava stesse valutando l’idea di aggiungere delle tasche.
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