Von wegen bester Freund einer Frau. Diamanten sind nichts weiter als hochnäsige Klumpen Kohle, und der Druck auf jeden jungen Freier, seiner Angebeteten ein solches Exemplar als Solitär zu schenken, ist einer der größten Marketing-Schwindel der modernen Welt. Die Vorstellung, ein Verlobungsring müsse zwingend mit einem Diamanten besetzt sein, geht – das dürfte Sie interessieren – weder auf die Pharaonen noch auf die Könige des Mittelalters zurück. Sie ist sogar jüngeren Datums als der Schottenkaro, jene im späten 19. Jahrhundert selbst geschaffene Tradition.

Die Idee, zur Verlobung einen funkelnden Diamantring zu schenken, wurde tatsächlich ab den 1930er-Jahren von der Marketingabteilung von De Beers populär gemacht. Das Unternehmen hatte eine Diamantenmine in Betrieb genommen und brauchte nun ein paar Leichtgläubige, denen es die Steine verkaufen konnte. „Ein Diamant ist für immer“ war ein Werbeslogan aus dem Jahr 1947. Raffinierte Fernsehwerbung, Produktplatzierungen und eine freundliche Verbeugung von Ian Fleming erledigten mehr oder weniger den Rest.

Große Diamanten waren historisch gesehen stets begehrt – auch wenn die Moguln farbige Edelsteine bevorzugten, denn warum auch nicht? –, doch die großen Exemplare bringen fast immer Unglück, ob sie nun von einem übernatürlichen Fluch belegt sind oder nicht. Diamanten haben zahllose Kriege in Afrika befeuert und so manche blutige Diktatur gestützt.

Und wofür das alles? Für etwas, das man am Finger trägt und das (es sei denn, man legt es über Nacht in ein Glas Gin, was eine völlige Verschwendung von Gin wäre) bei normalem Licht und aus jeder Entfernung mehr oder weniger genauso aussieht wie Zirkonia oder Glas. Mehr noch: Diamanten sind ein Geschenk, das einen immer weiter zur Kasse bittet. In meiner Torheit gab ich bei unserer Verlobung mehr Monatsgehälter, als ich mir ins Gedächtnis rufen möchte, für einen Diamantring für meine heutige Frau aus. Das Ergebnis? Es ist nahezu unmöglich, eine Hausratversicherung für mein Zuhause abzuschließen: Sobald ich auch nur erwähne, dass dieser Ring existiert, verdreifachen die Versicherungsmathematiker den Preis und verlangen Schlösser wie an einem Panikraum, eine Alarmanlage, die selbst Elon Musks Superschurkenversteck gut zu Gesicht stünde, und einen im Keller einbetonierten Safe. „Na schön“, sage ich. „Dann versichern Sie den Diamanten eben nicht – wir gehen das Risiko ein.“ Nein, heißt es: Jetzt, da sie von seiner Existenz wissen, müssen sie die Prämie so hoch ansetzen, falls ein Einbrecher eigens wegen des Rings einsteigt und, keine Ahnung, bei der Gelegenheit auch noch meinen Fernseher mitgehen lässt.

My wife, sentimentalist that she is, thinks we ought to just flog the damn thing and use the proceeds to pay for a nice holiday – and I’m starting to agree with her.

Neil Diamond? Jetzt kommen wir der Sache näher. Er lebt übrigens noch – ich habe gerade nachgesehen. Was man kaum glauben würde, wenn man bedenkt, wie die Idioten in den Zeitungen ständig von Stormzy, Lady Gaga und Konsorten schwärmen. Neil Diamond gehört zu den ganz Großen, und sein 1978 erschienenes Album 20 Golden Greats ist sowohl golden als auch, nun ja, großartig. Jeder Titel ist ein Volltreffer, und die gut 100 Millionen Platten, die der Mann in seiner sechs Jahrzehnte umspannenden Karriere verkauft hat, zeigen, dass es trotz der Tatsache, dass die Kritiker ihn heute ignorieren, verdammt viele Menschen gibt, die meiner Meinung sind.

Die meisten uncoolen Mainstream-Musiker aus der zweiten Hälfte des vergangenen Jahrhunderts – man denke nur an solche Trottel wie John Denver und Neil Sedaka – klingen heute noch uncooler. Doch auch wenn Diamond seine Platten an dasselbe Publikum verkaufte wie diese Künstler, hatte er etwas völlig anderes zu bieten. Er ist Tin Pan Alley. Er ist Gospel. Er ist Country. Er ist ein umherziehender Minnesänger. Er ist Rock ’n’ Roll. Er hatte, wenn Sie mir das Wortspiel verzeihen, Facetten und Ecken und Kanten. Er rockte. Man konnte sich vorstellen, dass die Ramones oder Sonic Youth einen Song von Neil Diamond covern. Bei Neil Sedaka eher nicht.

Denken Sie an den zeitlosen Swing und die melodische Frische von „Sweet Caroline“, an das Raue in seiner Stimme, wenn er mit einem „Aaah …“ zur Anfangszeile von „Cracklin’ Rosie“ ansetzt, an den eindringlichen Boogie von „Kentucky Woman“, die präzise Phrasierung von „Cold Water Morning“, „New York Boy“ oder „Brother Love’s Travellin’ Salvation Show“, die brüchige Wehmut von „Mr Bojangles“ oder die opernhafte existenzielle Erhabenheit von „I Am, I Said“.

„I Am, I Said“ eignet sich tatsächlich gut für eine nähere Betrachtung. Man höre auf das kristallklare Gitarrenzupfen zu Beginn und dann auf die einsetzende Stimme. Man achte auf die Modulationen des Tons, darauf, wie er sich zwischen einer Art Talking Blues und einem großen melodischen Aufschwung hindurchwindet; wie raffiniert er die Zeilen mit Enjambements verbindet und sich durch das Geflecht aus Assonanzen und weiblichen Reimen schlängelt („lay back“ … „way back“; „became one“ … „same one“); und schließlich darauf, wie er das Lied in der letzten Strophe öffnet, die Betonungen setzt und behände auf jenes gewaltige Crescendo zueilt, das den letzten Refrain vorbereitet: „And I’m not a man who likes to swear/ But I never cared/ For the sound of being alone.“

Das Songwriting ist erhaben; Stimme und Musikalität stehen ihm in nichts nach. Neil Diamond ist wirklich für die Ewigkeit.

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